CHE

amazonía

2012-01-26T19:20:00.000-08:00

El mundo seestá yendo a la mierda.
Vos y yo no podemos hacer mucho.

Acaso seguiruna afirmación personalísima,
corte Paulho Freire. Y eso ya no va…

El mundo espequeño
y con harta agua.

Y en el futuroel petróleo
será nuestra sed.

La cosas andanmal
en manos de unos muy pocos.

Y nosotros,como weones buenos,
creemos que habrá solidaridad!

Los árbolescurten el lenguaje del silencio
y caen uno tras otro
sin levantar muros que quiten el mar
sin decir: ¡Esto es un Genocidio sin igual!

dentro del lenguaje

2012-01-13T16:08:00.000-08:00

pedí una manzana
me dieron peras

quise lavarla
en el río,
me tiraron un Olmo

"Loco, todo mal acá" -dije
y recibí un premio

más poesía menos policía

2012-01-12T16:16:00.000-08:00

la manzana pudo no haber caído
los cuentos suelen tener igual final

Policía es

sinónimo de Violencia

existen esquinas
que permanecen sin cartel,
lodazales fríos de verano:
Sopaipillas como tentempié

Pregunto luego
Disparo primero

la escuela es un amigo que te traiciona
perder la virginidad la incomodidad
de la ignorancia iluminada

"Violencia es Mentir"

cantó el Indio

la manzana pudo volver al árbol
el amor puede cruzar la Cordillera
la Justicia puede ser una Ley,
nunca un Hijo muerto

Violencia es sinónimo
de Carabineros

un asado en San Cristóbal sin alcohol,
una patada en las pelotas

régimen militar no es Educación,
nuestros Niños luchan por eso

y los Guanacos dando la nota
proponiendo la respuesta...

Violencia...

Fruto dulce del gobierno

merry es crimen

2011-12-20T17:10:00.000-08:00

Estimado Viejo Pascuero,
Papá Noel de cierto hemisferio,
yo te pido que termines
con el Neoliberalismo culiao:
Que hagas lo correcto

cierra las tiendas temprano
corta las tarjetas de crédito
piensa de una vez en los empleaditos:
Implota el Sistema Bancario
-para morirlos, dádle rosas a los Cerdos-

ya tienes el traje Rojo
en tus viejas manos:
¡Aprovéchalo!
Mira que Jesús te está mirando...

mira tu barba mohína
cuán triste está:
Alberga en la punta del olvido
un dulce pretérito recuerdo

Ponte las pilas
querido Viejo Pascuero,
Papá Noel latifundista,
y haz lo correcto:

toma nuestro Sol
tíñete el pelo de negro
cambia tu sombrero por una boina
arranca la Moto
y viaja donde el Pueblo

Mira que Jesús te lo está exigiendo!

ESOS

2011-12-13T17:12:00.000-08:00

la sombra es
tan perfecta

que algunos
prefieren olvidarla

para justificarse.

agilados

2011-12-13T17:05:00.000-08:00

del amor he venido
y al amor me hago

a tu amor he visto
a él me presento

tu propiedad
son mis labios...

ellos comenzaron a correr.
los vi pasar a nuestro lado.

bushido

2011-11-23T16:18:00.001-08:00

en el Japón las nubes
luchan por alcanzar
las azoteas de los edificios

en las cinco esquinas
de las multitudinarias avenidas
desfilan las muñequitas
de porcelana viva

los trenes exóticos de larga distancia
se afanan en acortar el tiempo
que separa la casa del trabajo...

quizá en algún remoto lugar
del diminuto expansivo Japón
un bushi practique las leyes
del ejército y el combate

sin lamentar su pasado samurai

los porteños II

2011-11-18T16:52:00.001-08:00

Soto nació en el Puerto
pero vive en Santiago.
Conoce los cerros
como las palmas de sus manos.

En micro coleto o auto
sube y baja al plan
siendo otro y uno más
porque en Valpo caminan los Santos.

Soto tiene un océano adentro
que besa hasta el Polanco.
La Odisea no es buscar a Yuri,
sino encontrarlo.

Nada es extraño
en la perpendicularidad
de lo que hoy es añorado:
Fácil es pasarse en el viejo Dominó
sus buenos doce años!

Soto desea vivir en Buenos Aires
y yo en Valparaíso.
Cuando suceda,
intercambiaremos nuestras sombras
y nos daremos un augusto abrazo.

ella tiene otros planes para vos

2011-10-13T18:28:00.000-07:00

Hay un lugar que no existe.

Es el lugar hacia donde vamos.

Pensamos en cómo llegar a él
y tal vez no lo hagamos.

Somos muchos en esta tierra
y estamos diversificados.

La luz que permanece
es algo que no atrapamos,
aunque quisiéramos entenderla
formulando principios y osamentas:

Existe una luz a la que vamos...

Todo es el futuro
que nunca es
y se concreta
con cada hálito debido
y cancelado.

los caballos muertos del Pyragué

2011-09-27T17:49:00.000-07:00

en una meseta perdida
por la soledada Bahía Blanca
palpita galopando triste
la alma alograda

la Luna sin noche
la Potra cansada...

no queda pasto
que satisfaga,

ni árbol, Pombero,
que palpite
desangrada.

párvulos

2011-08-27T17:16:00.000-07:00

nuestro vocabulario
no es un Aleph

más bien pertenece
al acogedor encierro
de un monoambiente
en la ciudad

sus paredes se van agrietando
se empequeñecen
acechando
acercándose
hasta el borde
de nuestras camas

nuestro vocabulario es magro
ingenuo, parvulario,
resistente
y se comprime
inmediato

donde una sola palabra
cerrará cual tapia blanca
lo oscuro de este cuarto

a las barricadas

2011-08-10T19:08:00.000-07:00

Reniego de Argentina,
reniego de Chile.

Yo no soy
de ningún lugar...

Sólo de aquel
donde reine
el amor
y la amistad.

La Nación es una palabra.
La Identidad, un suspiro.

Un Suspiro Transmitido.

limonero real

2011-07-14T19:58:00.000-07:00

Intento dejar de fumar
con un cigarro en mi mano.
Intento cambiar
lo que me va pudriendo
recurriendo a ello.

Deseo ser el revés de micara
y no lo consigo.

No deseo otro cuerpo,
sino su crecimiento.

Me desespera acorralarme
en mi pensamiento
de dos salidas sin calle.

Soy mi mentira:

No soy tan inteligente
ni tan bueno.

Soy yo quien se acepta,
asustándome
cada día que despierto.

Soy un limonero
abandonado
en la tormenta

billie jean

2011-07-03T14:01:00.000-07:00

el pibe no es de Maikol.
la mina terrible turra,
se lo quiere engatusar
al grone.

pero el Maikol
no es ningún gil.
el loco está
entero aviva'o:

"El pendejo ese no es mío"
le dice,
da una vuelta
y se va hacia atrás.

cuentas claras

2011-06-30T19:04:00.000-07:00

alguien se equivocó
al relatarte mi mentira

mi verdad
se desarmó

quedé en bolas
sin excusas
de galán madrugador

y vos sonreíste
insumisa
desafiante
ladina
libidinosa

ya era hora
de que quedáramos
a mano

sopaipas

2011-06-18T18:16:00.000-07:00

dijeron que vendría temporal
castigo divino
jinetes descendiendo
para inundar Santiago

las hojas de los virósicos plátanos
surcen el asfalto
la intención es matar
y los niños caminan sobre ellas
riendo, jugando

en el noticiero hablaron del acabóse
"Esto llega hasta acá"
que el viento gritaría tanto
que bajaría la montaña
en extensa batería de nieve

por las avenidas van las micros vacías

esta es una ciudad
y las ciudades producen mímesis:

todos los televisores del país
encendidos en el mismo canal
mientras llueve en Santiago
y todos los hijos piden sopaipillas a mamá

crítica a la máxima zen propuesta por Lisa Simpson

2011-06-18T15:20:00.000-07:00

existe un caballo bayo
en algún lugar del campo
que nada sabe de la noche
y sigue pastando

mientras golpea la tierra
de vez en vez

cae de pronto un álamo plateado
y el animal corcovea su lomo claro

el Zen hablaba del gran silencio
que se diluye sin trascendencia
ni arrojo
en el oscuro verdor del pasto

mordida
a
mordida

las islas

2011-05-17T18:36:00.000-07:00

pasamos un día juntos
sin besarnos

cada cual llegó a casa
golpeando con su soledad

por la noche,
un corto saludo militar

la cena fue un milagro desoído
de labios ocupados

la cama donde dormimos
se abrió a la deriva

Paul McCartney cantaba en el Nacional
sin saber que fuimos
dos islas en la mar

vienen bajando

2011-04-19T17:38:00.000-07:00

tardes de frío bisturí
los elefantes visten de blanco
oteando las grandes alamedas

el filo siempre hacia abajo
es la forma correcta
pa'cortar la cara y los nudillos,
y las cuarteadas orejas

vienen bajando
sin moverse
saben dónde estamos

y en el valle intentamos amar
la paliza glacial
como el obcecado insecto
que rechaza el radiador

un gil

2011-04-10T16:58:00.000-07:00

Una vez por la calle
vi a uno
que había perdido
el reallity.

Me miró
como diciendo
"sí, soy yo".

Lo ignoré.
Había perdido.

la vida tranqui

2011-04-01T19:23:00.000-07:00

cantar como una rana
en un día torrentoso de lluvia

sintiendo el aroma dulzón
de la tierra levitar

agua al agua croar
aquí
desde la zanja donde canto

beautiful losers

2011-02-18T17:39:00.000-08:00

baja la espuma
se aclara el cristal,
locura vestal
en el bosque del puma

termina la semana
aparece la vida,
nunca será malsana
si descansa la ira

sube la espuma
se opaca el cristal,
se brinda y suma
labios al grial

coa arquitectónica

2011-01-20T19:31:00.000-08:00

en la nada,
donde vivimos juntos...
En esa nada
se excava

En la miseria del paisaje
a quien no le importa nada
allí, sí señor,
se colocan los cimientos

suele ser una esquina
que ha significado
en tu memoria algo glorioso

y ahora, nomás, son
sucesos ridículos

Y va... Va nomás la obra,
que se borrará de tu memoria,
viga tras viga tras viga,
a razón y fuerza

¡Gloria al acero del olvido!

los niños se te reirán cuando les cuentes
que ahí estaba la verdulería de don Gieco,
el almacén de la señora Oviedo.

¿Quién te confiará si le dijeras que por donde camina
había reieles que dejaban viajar?

Toda política toma del pasado su onomatopeya.
Se construye en pos del ruido.

La arquitectura es la nueva lengua carcelaria.

rica, dulce ostranenie

2011-01-20T18:07:00.000-08:00

salí a comprar una cerveza,
en bicicleta,
a la boti de la esquina.

al volver,
redescubrí:

al claro de Luna, aún,
hay parejas que se besan.

a esa luz
no le importa
la poesía.

por eso, será,
podemos hablar de ella.

toda fiesta termina como empieza

2011-01-20T16:16:00.000-08:00

son mil pies que caminan
buscando el metro y la micro
pieses sin nombre
pero con algún sentido

significado que cae
dentro de un soneto certero y cuajado
en el meñique gongorino

esos pies no van descalzos
sino apretados de marcas variopintos
con la transpiración del empeine
que busca beber y re'trapar lo olvidado

todo sucede en el momento
en que te frotas la nariz:
unas llaves que siempre abren algo,
un amor que choca de frente,
una pared desoída...
Locos que no corren, vuelan bajito
¡Todo es tan patético y simpático!

la guauga sonríe en su cochecito.
esa sonrisa regresará
cuando sea bendecido por el sexo
en el desierto florido

errabundear

2011-01-13T16:54:00.000-08:00

a Pedro Canale y

a todos los amig@s

que amo

Buscar la disgresión
ser algo parecido
a lo innominado

escapar del rótulo...
dejar de ser el hueso tal
del lugar X

expirar sin morir
hablar sin rima
ni culpa

caminar absorto
viendo la luz
cómo cae
cómo juega
y no saber que es luz.

Valle, avenida,
quebrada

se es, se respira.

Esquina, calle
autopista

se es, se respira.

Esto es un hermoso juego
que vale hasta que valga...

y quién sabe

aullo al amigo

2011-01-04T21:14:00.000-08:00

te espero acá
y te espero

estás por aquí
y te espero

calles nuevas
a desandar
la luminosidad
que te asombra

y yo acá, que te espero

tomarás el metro en Santa Isabel
respirando tan cerca de mi casa
y te irás... a las grande avenidas

te espero
aca, como tonto,
creyendo
y pasarán los días

seré el nombre que molesta cual compromiso
que te molesta la calle y la esquina
el cerro y la montaña

y te irás
con la comprensión a cuestas
y dirás que aquí todo puede estar mal

(sin oirme, sin creerme: Sin verme)

aviante, no se haga

2011-01-03T18:13:00.000-08:00

aviante la pelota
no sea
de qué le sirve
ya está grande

aviante el trabajo,
no se haga:
si le sobra,
reparta

comparta la minusa
aquí andamos con gula
si tanto lo quiere,
la china vuelve

tramite al pololo
todos los días del año con usté,
que le cuesta perderlo unas horitas:
la justicia es puro polvo

digame la verdad
que me asusta
esa que deforma y halaga
pa' que'l público la oigue y se alarma

la teoría es ver el arbusto.
mearlo,
la pura práctica.

es fome ser fome

2010-12-23T18:32:00.000-08:00

dije que no
pero sí

me revelé
pero cedí

grité
grité muy fuerte

cuando dormía
bien cubierto
amarradito:
calientito

prometí no caer en esa mano
y sigo sosteniendo la promesa

acaricio
sigo los surcos de ese destino

leí la "Arqueología del saber"
y lo confirmo:

Hermoso poeta ha sido Foucault

"Papá llegó borracho, como de costumbre", canción navideña traducida del español con traductores en línea

2010-12-23T17:39:00.000-08:00

Go Travel. Keep pace.
And do not be.

Talking,
and say nothing.
Laugh
meaningless:
The circle ends up close.

Go anywhere.
Expected to accept the humiliation of the wind.
Go everywhere. Knowledge.
Be nothing.
Anything goes.
Transcends all.
And one ... He knows.

One follows.
No change.
Love is a real breath.
The metamorphosis is permanent ...
and shakes ...

seems that, of course.
Nothing more than that:
Weight to be lightened.

Indiferencia

2010-12-15T19:33:00.000-08:00

golpeaste la puerta de chapa
cuando nadie te miraba
excepto tu cobardía

creíste que eras el mejor
y eso duele en las largas afonías
de tus noches

si dijeras que no deseabas ser como sos,
si aceptaras que algo horrible te pasa
quizá alguien podría acariciarte
con sensato desinterés

pero un gato lumpen
tiene más oportunidades
que vos

las espadas de tu ira
las esquirlas de tu incomprensión
y toda la verba incoherente y demencial
de tu malograda razón

no hacen hoy más que sepultarte
en tu absurda ambición
de enterrarte vivo
en el hoyo más silencioso
de aquello que no quisiste ser
pero que sos

jamás te olvides que fui yo
quien te desterró de ésta historia
nunca juzgues al más débil
porque no acabarás de sorprenderte...

si la suerte equivale a la justicia,
no estaré cuando bajen a la tierra tu cajón:
Aún cuando en la mesa se enfríe el café.

poeta lavandera

2010-11-30T17:20:00.000-08:00

(Clika en la foto para conocer a Clara Muschietti)

el sol pende en la terraza.
cubre cierto departamento.
el sol, en Buenos Aires,
asciende de cierta manera...

y una poeta dentro del sol
tiende su tanda
en la ciudad
de las terrazas

sigue y sigue
que te lava la ropa
en aquella terraza roja
de color abatida
de luz esplendorosa
de humedad transida

la poeta lava,
al rumiar de un verso
donde las alturas sincopadas
donde los jotes llegan...

el sol
la
espera,
y
ella
sin
saber

después

2010-11-25T18:14:00.000-08:00

mirá la calle
no digas nada
ya esuché tus problemas

sea dicho de paso
aunque no quieras
tenés que dejarla
esa mina no es para vos

pero callate
mirá la calle
ve ahí
¿dónde? ahí
al centro
a la derecha
a la izquierda

¡qué importa!
mirá la calle
fijate, no se mueve.
pero cambia

la ves
contá cinco segundos...
¿qué pasó?

un auto rojo y otro plateado
una mujer y un niño
un loco en cleta y un motoquero

¿cuánto pasó?
cinco segundos.
¿viste?
la cosa pasa
siempre pasa

mirá la calle.
escuchala.
no digas nada.
dejate aprender, ¿si?

Después hablamos.

a paso firme

2010-10-29T17:29:00.000-07:00

se mira se busca
se encuentra
es temprano todavía

se lava se seca
se afeita
es temprano todavía

prende la hornalla
pone agua
desayuna
es temprano
apenas va clareando

duerme
dormita
maúlla
y sale,
todavía.

el tuerto la lleva

2010-10-07T18:59:00.000-07:00

Creímos que lo aprendido

sería conservado.

Creímos que

la muerte no sería en vano.

Pecamos de memoria.

Quedamos des-sentidos.

El mundo fue cambiado.

En el reino posmoderno de la tecnología
el Aifon es el tuerto.

pretérito

2010-09-23T18:31:00.000-07:00

él era el individuo

no bregaba la roca
no dormía en la piedra

pesaba un palmo de nulidad,
la vastedad de un pensamiento.

era, lo sabemos, el individuo

que tuvo su caverna
a la que no quiso entrar
por el fuego desfigurador

y moraba a la vera de la alta montaña
que llevaba su nombre

pero él era el individuo
y no sabía llamarse

nunca pasó el tiempo
sólo el espacio
y éste fue cubriéndose de cosas

cosas normales que gestaban sonidos
que cualquiera pudiere leer
en el momento preciso

y él...

El era el Individuo
sin momento
agotado
pretérito del algo por venir

32

2010-09-09T22:19:00.000-07:00

hace ya treinta y seis años
del último y peor golpe militar
sucedido en mi país: Argentina.

Yo nací bajo ese cielo raso
hace treinta y dos años.

¿Qué decir?
¿Qué puedo contar?
Pareciera que no importa...

Pienso en la liviandad de cierto espacio
que me deja ver los surcos de la tierra
al llegar a Madrid,
y las pequeñas venas que luego
se convirtieron en carreteras
y en ellas, las hormigas
se volvieron autos, camionetas,
y en ellas,
los ácaro que, al acercarme a tierra,
tenían Tiempo e Historia... Y Problemas.

¿Qué debo decir ahora?

Sé que crezco. Continuamente crezco.
Y, sin embargo, me pesa un suicidio subdesarrollado.
Y sin embargo me pesa una parte de la Historia
de la cual no puedo ser culpable...

Si el lenguaje fuera condescendiente
hubiera gritado por mis desconocidos... ¡Fuerte!

He conocido gente
y gente me ha conocido.
¿Es esto la vida?
No lo sé..

Busco el amor, hasta en la cuchara del té.
Busca la amistad, hasta en la mirada del vago indiferente.

Soy un llorón, dirán.
Qué puede importarme.
Otro llorón antiquo
creó su religión...

la LÁGRIMA suele ser muy fuerte.

Quisiera dejar de pensar tantísimo tanto.
Quisiera despertar esa parte dormida de mi cerebro.
Quisiera ser un poco más sentimental.
Quisiera no preocuparme al respirar...

Yo juzgo mi respiro
y por constatarlo, me creo, me afirmo.

Eso es la pesadilla que me despierta...

culo duro nous sistema

2010-09-09T19:03:00.000-07:00

culo duro bailando
sistema de sonido
peleando con el arma endeble
la más fuerte

culo duro descentrando
el cuerpo es un esqueleto
compuesto de bits
que lucha con el arma más poderosa

culo duro en Portugal
en Brasil
(pronto en Chile)
y en Angola

aquí para vos
desde ningún lado
la pista es siempre una esquina
donde el sol se interpola

culos duros
jugando a los deformes
culos duros
arrastrándose por el suelo
como con molestia de bala navegada
por las venas de la impaciencia
sin retórica

amedrentando la violencia,
culos duros bailando,
del sistema que sujeta

desafiando a la pobreza,
culos duros bailando,
enfrentando a la pobreza

Kuduro Kuduro Kuduro
barricada negra y blanca
Kuduro Kuduro Kuduro
de la danza milenaria
Kuduro Kuduro Kuduro
donde el cuerpo es la piedra

"en esta vieja cultura frita"

2010-09-09T18:01:00.000-07:00

"The Strokes" ni me van.

no me importa una vaina los "The Vines".

música compacta y ligera

para el burguesito y su tibio anarko-punk.

la música de hoy -chiste prolongado-

perdió la voz del Rock

y sólo se oyen las directrices discográficas

y los aullidos lastimeros de los charts.

antes la cuestión

radicaba en cierta evolución.

hoy día es falsa reproducción.

la pedantería que nace

de la mediocridad es tal

que permite a los "Oasis"

compararse con los "Beatles".

¡y todos creemos en esa fatalidad!

los músicos de hoy

son los sapos de la constitución.

no creo ni confío

en ninguna banda conformada

por estudiantes de Economía...

¡y que Kórsacov me aleje

de las canciones 'roqueras'

del Ejército De Salvación!

FOGWILLEANDO

2010-08-21T20:56:00.000-07:00

Es el día de 21 de Agosto

del año 2010.

Dan las once y cuarenta minutos.

Así te saludo, troesma,

con tu obsesión, tu arena:

sílice maleable de acrílico.

Un cualquiera de la pampa nacido

descubre la voz de la Moska brasilero

en un rincón hóspito de chilito

y ahora re-piensa en usté...

debidas serán, por siempre, las gracielas.

Un librero ve su libro

piramidalmente apilado

y se le escapa un suspiro

que puede significar todas las cosas

pero más que nada temor...

Algo se intuía en su muerte.

Cualesquiera la nombraba veladamente

pero obvio fue negarla, occidentalmente.

"El futuro será nuestro

por prepotencia de trabajo".

Troesma, vó sabí de lo que hablo.

Lo que de usted se fue

ha sido vestimenta, nada más.

Suponemos, entonces, que nos queda

el camino, a regañadientes, por vos emprendido.

Aquí, en este barrio desolado,

nos imaginamos que no sufrió por lo vivido

pero sí aseguramos que lloró por ello.

Apenas unos segundos para confirmar

todo lo bien que se hizo de la vida,

y todo lo malo que se ha sido.

Lo oímos, esta noche, claro aunque

de lejitos.

Decía, quizá: Mierda de muerte injusta

que sabe todo de mí

y me juzga en el leve sonido de un hueso

creciente

agradecido

arrepentido.

No se preocupe.

La pared que se levantó

con su hálito dolorido

podrá ser vencido

con el sonido de nuestra memoria.

Usted nos dió la brújula

que vislumbra el destino

que, quizá, entorpecen las palabras

pero que pueden navegarse

en los tendidos océanos

de las horas.

LUTO

2010-08-21T17:18:00.000-07:00

Rodolfo Fogwill (1941-2010)

Adiós, troesma: Usté murió en su ley, la que construyó y en la que creemos. ¡Gracias por todo!

el bardo es la única verdad

2010-08-12T21:51:00.000-07:00

Wittgenstein habla por ahí
sobre el lenguaje subyacente.

creo comprender
lo que dice...

como cuando necesito,
desesperadamente,
que se me caiga el Foucault
al impecable grito estonero
del "Star me up".

por lo general
llego seguido a la conclusión
que toda FILOSOFÍA
radica hasta en la más pobre CUMBIA

y, gracioso, ésta la trasciende:
Se va más allá y más acá

Con las "Manos arriba y arriba y arriba"

la feria de irarrázaval

2010-08-02T19:03:00.000-07:00

nada puede vencer
las gracias del feriano

gritan los compadres
la papa baratita
con ingenio shakespereano

y de vez en vez
suenan las cuchillas fervorosas
cortándo la avenida
pues la sangre es quien limpia los agravios

joya!

2010-07-29T21:09:00.000-07:00

habitar en el preciso punto de la vida
en el cual no se puede negar
la certeza real

de saber que la mejor edad
transcurre en la infancia
-que perdemos sin saberlo-

y de frente a la ventana del cese
-que perdemos sin saberlo-

vieja porfiá!

2010-07-23T18:27:00.000-07:00

existe un lugar llamado Jonkón Paraguay
al que caigo de vez en cuando
para beber el caserito destilado
partirme el tabique de blanca arena
y fumarme un cigarro morado
y pelear con la tenaz casera

la desconfianza es infundada
espúrea
injusta
de vieja loca culeada
pero validera

si yo no le hago nada malo
a su nena de quince años
detrás del mostrador

salvo, claro, nalguearla con la mirada
cuando va al baño
o recoge la propina de las mesas

¿para qué va uno, si no, al Jonkón Paraguay?

comunicación

2010-07-23T18:16:00.000-07:00

a Pepe Chicoma

entonces la loca
me pregunta
si yo no quiero tener
sexo seguro con ella

la miré a los ojos, desbocado,
con el mate hirviendo,
y le dije que sí:

¡quiero tener sexo AHORA!

amigos llorando

2010-07-21T18:13:00.000-07:00

el gordo Gustavo,
moqueante irresoluto
y voz en falsete,
me cargosea por detrás
diciéndo "sos un maricón... sos un maricón"

quien más quien menos
tenemos ocho años
cursamos el segundo grado de primaria
el recreo ha terminado
y la profe todavía no ha llegado

yo camino por entre los bancos
amenazando, falsamente, al gordo flemático
hasta que relincho picado
para perder graciosamente los estribos

y voy dando la vuelta
con el brazo cansado y en alto

mi puñito de dedos cortos y blancos
cae en su rostro sin yo quererlo
y el gordo Gustavo, fofo y fastidiero,
ve cómo el maná de sangre llega al piso

él llora
yo lo observo
llega la profesora
y temo el castigo
y lloro con él

los dos maricones a la dirección.

una magia extraña

2010-07-15T20:52:00.000-07:00

el amor, por nombrar algo,
es un acto de ilusión

como levitar,
en los espejos
desapareciendo una pierna,

que nos estruja el sentido común
quien comanda y nos devela
el camino de la ciencia

donde preguntamos por él,
por el Amor,
y le damos nuestra respuesta.

vivir, dérmicamente imagino,
es nomás devanar la craneoteca
y lograr el argumento eximidor
aún con el mundo a cuestas.

shúpate esa mandarina

2010-07-10T17:47:00.000-07:00

le pregunté al pulpo
levantó la banderita correcta.

cargué el arma
y le disparé.

vengué a Viracocha.

coágulo

2010-07-09T18:42:00.000-07:00

nada qué hacer...
ando sin tinta

con los mismo problemas
de un Fiat 600
dejándome varado
en una gran avenida silenciosa
fría
solitaria
a las cinco menos cuarto de la mañana...

con un coágulo de aire en el cerebro.
dejé de pensar.
estoy desamparado.

una cagada estar así...

desaparecí.
nadie me reclama.

fue.

la dura

2010-07-05T20:08:00.000-07:00

todo es posible.

si la Muerte lo es:
¡Todo es posible!

no me grites!!

2010-06-23T19:25:00.000-07:00

el viejo y santísimo ebrio alemán nos contó una vez
que cuando peleaba con su mujer,
sin importar cuál mujer era en ese momento,
en esa ciudad,
en esa noche,
Carlitos le gritaba: "No me grites, mujer: ¡Yo soy Arturo Bandini!"

creo que de eso se trata todo esto, no?
de buscar las pequeñeces que nos develan
que nos dan la seguridad de sabernos acertados
aún cuando nuestra decisión sea de la peor
¿a caso no es eso y nada más que eso el Hogar?

yo tengo mi chimenea invernal
mi hamaca paraguaya veraniega
las pantuflas otoñales y las camisas hawaianas primaverales
en esas pocas cosas que llevan mi nombre
o algo más que mi nombre....

todos los discos de La Polla Records
funcionan todavía:
manual de conciencia...

la leche, el vodka o el café doble
que me une imposiblemente
a todo lo que es y no es Luca Prodan

el inevitable, amargo y peliagudo descubrimiento
de saber más cerca de mí a Vallejo que a Borges
y, de decidir por alguno,
siempre irme a tomar un trago con Artl y Walsh
así, de una, sin pensarlo...
para ir de putas coronando la noche simple y clara
donde 'vamos' es vamos y nada más

también soy un ebrio crónico
tal vez no lo sea
quizá sea enfermedad o no

tampoco espero a pelearme con mi mujer
y si grito o no grito, no importa,
yo también soy otro

¡¡Yo soy Harvey Peckar!!

palomitas de maíz de plástico verde

2010-06-18T13:55:00.000-07:00

detesto todas las comedias románticas
norteamericanas en particular

me da pena saber que existe mercado
que hay boludas y marmotas
que consumen siquiera el argumento vacío
repetitivo, insípido, sin sal
de esas horribles películas
que son más cancerígenas que el cáncer
y por la cual se gastan las fortunas
de los paises explotados del mundo

son patéticas las rubias que sufren de amor
por los carilindos confundidos
que se enamoran de la novia de su mejor amigo
o, lo que debería ser peor y asustarnos para luego perdonarlos,
que se enamoran de la hermana de la novia
a la que, obviamente, dejarán plantada en el altar
-cuya ceremonia, igualmente, no se suspenderá-

me socaba la paciencia los extremos ridículos
entre el calibre angosto por donde surca
los dilemas aburguesados y faltos de polenta
de todas las comedias románticas del celuloide empresarial
y, en la otra punta, cualquier película de cine iraní

no es justo
el mundo así no es justo

no lo es

adelanto de mi primer libro de poesía publicado que presentaremos en junio!!

2010-05-30T10:50:00.000-07:00

Epitafio de La Libido -Adelanto

lana

2010-05-26T17:54:00.000-07:00

mi viejita siempre tejía bocha cuando éramos chicos
desde pulloveres, guantes y bufandas
hasta pantalones de lana
cuyo acérrimo enemigo era la lluvia

es que nosotros éramos de esa época
en que casi todo se hacía en casa
porque pensar en ir a comprar tenía otro sentido

cuando lo hacíamos tomábamos el colectivo
para ir al centro de la ciudad
y el mismo camino que hacíamos para ir a la escuela
se volvía diferente, más emocionante...
era el viaje de gala y de fiesta
aunque sólo fuera para comprara guardapolvos ylápices

mi vieja era buena para las agujas
le entraba de a poco cuando se iba el verano
y cuando el otoño pasaba por la ventana
ya estaba de lleno trabajando en los puntos

le gustaba la cuestión...
tanto
que una vez necesitó ir más allá del invierno
y se compró una máquina Overlock

nosotros fuimos uno de los pocos
que tuvimos una de esas en la cuadra

mis amigos, con la imaginación infantil disparada,
creían que era un piano

a mí me parecía estúpido que pensaran eso
porque yo ya tocaba el piano hacia un año
¿adónde veían las teclas, los pies, los martillos?
¡imbéciles!
para mí la "Over", como le decía ella, era una gran máquina de escribir
y, cuando estaba solo por las tarde, me sentaba en la silla y jugaba

después pasó lo que tenía que pasar: el Tiempo

mis hermanos fueron creciendo
y con ellos nacieron los primeros 'Mall',
como el mítico "Shoping Sur" de Avellaneda,
y llevar la 'ropa de mamá' los avergonzaba
ahora pintaban las 'Le Kof Sportif', las 'Ribuc' y las 'Naik'
y los lompa de jean 'Levi's' y 'Rangler'

yo seguí mi vida y me robaba las prendas
que éran de ellos antes de que las botaran
hasta que un día no encontré nada más en nuestro armario

una noche estaba en la casa de un amigo
me quedaba a dormir
tendría unos 16 años
y él llevaba un pullover que me encantaba
tejido a mano
por su madre o por su abuela
-esto, por supuesto, tiene una importancia relativa-
y yo lo miraba y lo miraba y lo veía mejor en mí que en él

yo tenía un sweter de hilo y de cierta marca
que él siempre me halagaba
diciéndome que en cuanto me durmiese, me lo robaba

entonces hicimos una apuesta
una estúpida apuesta
para no sentir que nos desprenderíamos
de algo que era demasiado propio
porque lo lógico hubiera sido el intercambio y chau

al acabarse las cervezas y los cigarros
decidimos ir a la estación de servicio
en la rotonda de "Los Pinos" a comprar,
pero yo con una pollera de su madre y con una máscara de Menem
y él con un brassier y una tanga de la hermana, una pelúca y lentes negros

escupió muy alto

2010-05-12T17:14:00.000-07:00

(uno)
a mediados de los 80'
mi hermano salía y entraba
de los trabajos
como quien se mete a diario en la ducha

¿por qué renunciaste en la disquería?
ahh, me cansé
ahh, mi jefe me pudrió
ahhhh, no sé... ya fue eso de vender
ahora entro al Bauen Hotel
-y entró nomás, y volvió a irse y se fue a otro laburo y así...-

yo era re pendejo
y pensaba que ser grande
era tener veinte años
-y yo, de grande, quería ser como mi hermano-

luego llegaron los 90'
y con ellos, el menemismo
-esa prostitución del justicialismo-
y mi hermano y sus amigos
consiguieron aún mejores trabajos
y dejaron de cenar en casa

ahora la cuestión era desayunar
almorzar y cenar en restaurantes
conseguir tres tarjetas de crédito
aceptar cualquier préstamo bancario
para no pasar por tonto
y el destino del verano: las doradas playas del Brasil
-a basurear a los 'grones',
comprar súper barato
y, en lo posible, curtirse a sus 'brazucas'
como redención y venganza
por el honor del fóbal y la gambeta-

llegó el 95',
y como todos tiraban papas al techo,
la pizza y el 'yampán' eran la única regla,
la última moda,
y a los vagos y mendigos
les tiraban, desprendidos, dos o cuatro pesos

volvieron a las escuelas a votar
en ese -fatídico- domingo donde
hasta las gallinas comieron las sobras
del gran asado parrillero

y, satisfechos de la guata y el garguero,
se decidieron por la reelección
más terrorífica, triste y estúpida
en la historia de mi pueblo
que sufre, ¡pobrecito!, el complejo de la gata Flora

se acercaba el nuevo milenio
y lo que más les asustaba era el Y2K
porque aún tenían sus buenos mangos en el bolsillo,
harto vento en los bancos
y un dolar costaba lo que un peso

que crecía la brecha entre pobres y ricos,
¿a quién le importa?
¿qué tiene de malo la privatización de la "Y.P.F."...?
¿para qué querés trenes a Jujuy, a Río Negro,
si en dos horas de vuelo estás tomando caipirinha?
acá, el que no labura es porque no quiere
¿o me lo vas a negar?
¿que tu generación fue sepultada con mi voto?
pero por favor, dejá de hablar pavadas
si ustedes se la pasan fumando porro
y tocando la guitarra

a la vuelta de la esquina estaba el hueco enorme
que todos fuimos construyendo con nuestra ignorancia
y con el desinterés del estómago lleno

a muchos les causó gracia y hasta ternura
cuando el helicóptero salió de la terraza de la Casa Rosada
facilitándo la denshonrosa huida
al pitufo dormilón que tuvimos por presidente,
el mayor de los cobardes...

lo que vieron en sus televisores
les entretuvo durante la cena
pensando que todo 'eso' estaba montado,
que no podían ser disparos de verdad
sino cartuchos de goma

¿pero la sangre...?
vaya a saber uno por qué corre esa gente
vaya a saber Dios lo que habrán hecho
para que los persigan durante dos días y una noche

(dos)

vendió todo lo que quedó fuera del corral
pagó los pasajes para España
creyó que se haría la Europa

se fue negrero
volvió negreado

ahora vive en una casita de algún barrio
que con sus viajes, el remisero, va pagando

(tres)

tejados de chapa
techos de teja
por la noche
el maullar del reino felino
donde los gatos pelean
hasta la muerte del rasguño
por la gata doblegada
que cuando se la ponen, grita
y cuando se la sacan, llora

paré que sí, paré que no

2010-05-08T13:39:00.000-07:00

a mí me parece,
como cuando se huele
la cocción
de un rico tuquito
para los ñoquis del 29,
que mis amigos
me andan olvidando...

quizá yo también olvido
cuando preparo la salsa
de los agnolotis...

la verdad de la milanga

2010-05-06T17:31:00.000-07:00

¿vos me preguntás qué es el devenir?

simple:

la tristeza inexplicable
que nos embarga
cuando se terminó
el asado del domingo

la sabiduría de la arruga

2010-05-04T14:39:00.000-07:00

En la foto: Roberto Goyeneche y Aníbal Troilo

flaco
garbado
ginebrero
putañero
esposo fidelísimo
merquero viejo
amante del cafetín
y los amigos
con la sabiduría de la arruga
y la experiencia de los huesos

lindo Polaco
que jamás
conocí de frente

quizá fue
un señorito inglés
-aunque nunca un burgués de levita almidonada-
que se le daba muy bien
para el sover cantado

yo no lo puedo saber

pero no creo estar equivocado

porque yo estuve aquella vez
en la cancha de fútbol
donde el local era Platense

y Goyeneche se había muerto
un poquito antes del domingo
y desde un micrófono
se nos pidió un minuto se silencio
porque, la verdad duele y duele,
se nos iba el último cantor y el mejor tanguero

al minuto y medio
los jugadores
comenzaron a estirarse
y calentar los miembros

pero el silencio siguió
profundo
respetuoso
de melancolía inabarcable
y poco a poco los muchachos
se fueron aquietando

así
durante los cinco minutos
más tristes y felices de nuestras vidas

garrón

2010-04-28T16:52:00.000-07:00

cuando éramos re pibes
a todos en el barrio
nos partía la cabeza
los Sex Pistols

todos querían ser Sid Vicius

se paraban los pelos como él,
todos querían tocar el bajo
y buscar una flaquita llamada Nancy

por mi parte
yo quería ser Johnny Rotten
y no me importaba una mierda
conseguir el candado más pesado

despúes fui cayendo
en que Sid era un idiota
y Rotten un hijo de puta

entonces quise tener un bajo
y convertirme en Paul Simonon,

pero aunque sí tenía los dientes separados
yo no era rubio
y no tenía ni cagando su altura

luego
cuando todos querían ser Kurt Cobain,
yo flasheaba con Thurston Moore
y me compré una guitarra y empecé a hacer ruido

más tarde
me embobé con Franc Black,
y me dije que eso sí que podía hacer:
engordar y quedar peláo

pero también me cansé

ahora soy yo
y no estoy tan seguro
de saber que me gusto

galizia anti-fascista

2010-04-21T16:08:00.000-07:00

caminar desintegrado de mí
desprendida la historia de mí
por las callecitas empedradas
de la ciudad vieja pontevedresa
en una primavera esplendorosa

y conocer al único argentino piola
amante de la Galizia Anti-fascista
y las gallegitas rápidas

y viajar en su Ford Fiesta
hacia Portugal, hacia Valenza,
con el audio al re palo

y yo volviéndome loco
porque descubría
la cumbia imperecedera
de "Los Palmeras"

y por la noche caer a ese bar
que creímos se llamaba Mongolia
y nada que ver
bien borrachos andaríamos

porque el lugar se llama Monclóa
y adentro conocí el extenso túnel del tiempo
bebiendo y riendo y gritando con la voz
de nuestro río

y bailé furioso cuando sonó
Siniestro Total
y "Yo bailaré sobre tu tumba"

todos los gaitas gritaban y reían
como quien sabe que algo es
absolutamente suyo
y es verdad

no hay mejor sensación que esa:
la de poder ser sorprendido
por una canción
de una bandita española
que siempre creiste
que conocías vos
y tus cinco amigos del rioba

lunes

2010-04-06T17:59:00.000-07:00

estar absolutamente desilusionado
y aburrido sin saber por qué

sentirse más imbécil y aborrecible
que cualquiera de los peores días de la vida

perder la autoestíma
con la misma facilidad
con que se deposita la mala suerte
en los casinos
o en los burros
y los palacios de la lubricidad

sentir la imperiosa necesidad
de componer una canción
cuando lo que falta es el piano
la guitarra...
la okarina y el djembé

o peor: conseguir el instrumento
y darse cuenta
que se perdieron las ganas de hacerlo

saber que siempre se tienen las ganas de salir
hasta que llega el sábado
y ese día, en particular,
acaba resultando peor que los domingos
y éste preciso kilaje de lunes

pensar en estupideces como:
¿por qué no me dediqué a estudiar
economía,
derecho, medicina?
¿por qué abandoné
la escuelita de fútbol de Marangoni?

enojarse
porque los amigos nunca llaman
por teléfono
y decidir,
en represalia,
no llamarlos nunca más

pasar largas jornadas,
sino décadas,
de absurda soledad

llorando al ignominoso Destino
por prohibirnos toda posibilidad de amar
o ser amado -ésta última más que nada,
primero que todo-
y luego...

luego sentirse sofocado de tanta pareja
de tanto compartir
de tanto mostrar lo obvio
y desear, infatigable,
a todas sus amigas

y, por supuesto, a las miles
de minas desconocidas
que caminan por la calle
de cualquier ciudad

-y justo ahí es cuando se les depierta
el misterioso radar
que les indica que somos codiciables-

¡ansias de soltería
cuando no hace mucho
se gritaba lastimeramente
de dolor ante el constante remolino
de las aguas siempre turbias
de la unisexualidad!

ver una linda campera de cuero en la vidriera,
un buen disco en la disquería,
unas cuantas películas originales,
un buen equipo de audio para el auto
en aquella casa de electrónica...

y comprarlo todo

para llegar a tu casa alquilada
y volver a cenar hamburguesas rancias
y a beber agua de la canilla

pensar más de la cuenta
por tener más que claro
que uno debería morirse
para saldar su propio destiempo

sentir odio ante cualquiera,
en particular ante un político
y un intelectual

y envidiar a los pájaros,
aunque estén encerrados
en una jaula

así lo espero

2010-03-29T18:25:00.000-07:00

se rumoréa por ahí
desde lejos
en la Historia
que al pobre e iluminado
curita renacentista italiano
Giordano Bruno
no sólo lo quemaron
en la hoguera

sino que al llevarlo a ella
le pusieron un bozal de cuero
con un fierro que le trababa la LENGUA

¡el fuego qué mierda iba a importarle!

pero la sangre que corría
del frenillo vulnerado
fue fuerte...

vejado
castigado
humillado
por HABLAR

cachen estos versos:

"Mala amiga es la soledad cuando el amor
no quiere compartirla. La corteza cae
y la pulpa y el soplo a flor de aire
junto al despojo vegetal que los protegía.

Cuando esto ocurre, es imposible dar un paso;
ni siquiera se puede fabricar un templo,
como hacen las arañas.
O levantar un muro de contención.

Entonces la tarde y el damasco y el cielo abierto
y toda la libertad y todo el amor,
sepultan al hombre solitario y vulnerable
que ya no puede decir o romper su destino"

ya los leiste
¿te hicieron daño?
¿ultrajó tu moral?
¿ofendió tu decendia?
¿bastardeó tu cristianismo?

todos ustedes saben que no

los versitos del Paquito
-Francisco Urondo-
hacían bien:
sólo el bien

y se fue con el curita
en otra hoguera más contemporánea

y ahora te pregunto:
¿te imaginás caminando tranquilo,
cuando de pronto unos autos
te cierran el paso
y te suben al asiento trasero:
te van a chupar hacia lo Oscuro?

pensá que no es taaaan complicado
ya pasó una vez, dos veces,
mil quinientas y contando...

puede volver a suceder

entonces pensá en lo que decís
pensá en lo que creés
pensá en lo que gozás al defender

y defendélo

no bajés los brazos, pendejo
-aunque nos maten,
eso es apenas un vano simulacro militar
por siempre fallido-

no te digo que te tires
a las lanzas con un furor ingenuo
ni que busques con tu cabeza
el certero pituto de una 45

ya pasaron más de tres lustros
y hoy por hoy
es un principo, nuevamente,
con que te des cuenta
que no todo es así
que ésto no siempre fue así
y que no todo está tan dado

existe, hoy y siempre,
la oportunidad de decir NO

un hombre lo hizo en algún despacho
de una casa de gobierno
cuando el Odio quiso disminuirlo, dominarlo

otro hombre lo hizo
en la selva pobre
a manos de un cobarde

y no digo comunismo
digo Gente

la misma gente que murió
por todos nosotros
¡mierda! ¡no es tan difícil entenderlo!

gente...
como las madres hilanderas
como los tíos mineros
como las primas algodoneras
como los abuelos albañiles
como los padres coperos

como nosotros,
que creemos
que así
es nuestro destino

y no lo es

te pido un favor

sé que ves la peor muerte
a manos de un flaite cogotero
merqueado en buena noche
pero sin lucas
y sediento de paco al extremo
-como reza la filosofía
televisada del apocalíptico noticiero-

pensá que ése weon te atraca
y se pudre
y se le va la mano
y te hiere
te desangra
te va matando
se aleja
va corriendo
y vos te vas muriendo...

ahora pensálo de esta manera:

el adicto flaite cogotero
son unos Locos que detentan el Gobierno
que no les satisfácen tus monedas
porque para saciar su vicio
necesitan del Olvido de tu Existencia
en la concreción
de la sangre eléctrica que mana de tu Recto
la calcinación de tus huevas
tu desgarro vaginal

y esos hijos que tuviste bajo la sombra civil
y que se los llevarán
al ritmo de una pompa marcial

¿lo pensaste?

así lo espero

regurgitar

2010-03-29T17:21:00.000-07:00

te vai a reir
te vuá'caer pesáo
pero regurgito, sabés?

es cuestión de atragantarse
con la expansión estúpida del vacío

yo estoy de vacaciones
ella mañana de cumpleaños
estamos quebrados
más secos que bosque petrificado

te vai a reir
pero ¿qué vamos a hacer?

supondremos que festejar

regurgitar
beber
tirar la talla
y festejar

¿queda otra?

No.

percanta 2.0 (o la levedad discursiva ante la prepotencia de la libido y la condensacion de los esfínteres)

2010-03-23T14:31:00.000-07:00

"Para saber
lo que es amar
hay que perder
la libertad

y para mí
eso no se llama
amor"

me dijo la conchuda
una horrible y lluviosa
tarde de junio
y encima
por teléfono
luego de buscarla
por todos lados
a través de todos los medios
durante siete días

en su familia,
me la juego,
estaban
todos confabulados

solo a mí se me ocurre
engancharme
con una pendeja
que no tiene ninguna personalidad

me cago el día en que le abrí
la mente
en que le mostré el extenso panorama
más allá de los lindes del pajero reggaeton

la muy forra es tan poco ingeniosa
y tan falta de palabras
que me corta el rostro
con el estribillo
de una canción

¡de mi banda preferida!

hasta ese momento
estaba todo bien
yo era para ella el mejor
el primero
-¿habré sido el primero?
yo vi sangre... pero la habitación
estaba un poco a oscuras...-

conmigo conoció el teatro
los museos de arte contemporáneo
el cine de Herzog y Fassbinder

¡le regalé la obra completa
de Oliverio Girondo
que hoy es casi un incunable!

petera del orto:
¡devolvéme el libro, carajo!

pero qué hija de puta...

¿cuándo perdió la libertad, eh?
¿cuándo?
jamás le impuse nada
ni le reprimí cuanto quería
o necesitaba hacer

a sus viejas amigas
jamás dejó de verlas
aún cuando me confesaba
que ya la aburrían

si me dijera que fue por mis celos
entonces es una pelotuda
si yo no sé qué mierda
son los celos!

si la confianza lo es todo
en el enjambrado tejido del amor,
para qué desconfiar de los pibes de su barrio
que se la pasaban chistéandole
cuando pasábamos por la esquina de su casa
a comprar al almacén?

cómo me voy a hacer la cabeza
con la repentina aparición
de ese ex-compañero del colegio
que, a su vez, fue el primero
que le dio un beso
-y seguro que también le habrá
tocado un poco el tuje, a la muy putona-

¡Dios mío!
ahora me calza perfecto
la ficha en el tablero

ahora voy entendiendo
el por qué de sus silencios
de las estúpidas peleas
por lado frío de la cama
o la tapa baja del inodoro

y la bronca que le agarró
aquella noche
hace un mes y medio
cuando acabó la película
y yo le expliqué el argumento
de "Eterno resplandor de una mente sin recuerdo"

"no soy ninguna hueca, imbécil"
fue su grito

y ahora me queda más que claro
que el reverendo conchudo de su ex-compañero,
Roberto -y la recalcada concha de tu...-
no fue a visitar al hermano de la chiruza malparida

pendeja tenía que ser...

¡pendeja, putona y, encima, villera!

que no me la cruce por la calle
porque, te lo juro por mi vieja,
que aunque nunca lo haya hecho
la cachetéo!!

no, ni a palos, loco
no pienso siquiera rebajarme

si la veo
si la...

la mando a la mierda
y le digo
que se meta
el amor y la libertad
en el medio del orto.

poli y yo nos curtimos una vez en un baño sucio en el terminal de ferrocarril de Constitución

2010-03-19T14:15:00.000-07:00

Polly Jean
Poli Yin
qué son diez años más
diez años menos?
son años, nada más
-no me histeriquiés-

como aquella noche,
ya no soy un niño
ya no tengo 16

ahora no me podés decir
que sos muy grande para mí

Poli Yin
fui yo aquella vez
te lo confesé
en Corrientes y Santa Fe
que las veteranas como vos
son mi perdicion

llovia como nunca,
yo te pedía más
pero te mariconeaste

volviste a rechazarme
excusando tus gloriosos 33

esta no es la última oportunidad
Pí Yei

vos
más que nadie
lo sabés:
sos mejor que vino añejo

tus piernas se van
perfeccionando con el tiempo
y esa manzanita
que las feas te envidiaron
a los veinte
no hace asomo de arrugarse
y ni pinta que se quiera caer

P.J.
Polly Jean
te voy a seguir llamando
en tus madrugadas de niuyork

aunque me digas que estoy creizi
y que me vas a mandar a la sí.ai.ei.

recuerdo truncado

2010-03-09T12:37:00.000-08:00

el Negro ahora no tiene nombre

mi memoria es
como el cañón de Colorado

pude haberlo conocido
caminando las vías del tren
en una fiesta de cumpleaños
pero siempre de noche

el montaraz Africano era
la trasgresión ridícula
y por eso peligrosa,
lo invisible en la noche,
el fantasma en el día
el N.N. piramidal

más espeso que el alquitrán
durísimo como cemento
todo un Tony Ricotero

de locura concentrada
que de la nada
sacaba la púa
y te la clavaba sonriendo

recuerdo de él
pocas palabras
y poquísimos gestos

un sociológico
"no te metás con la mina
del Gordo Lebú"
y dos cachetasos filosóficos
para que yo no me volviera él

la última vez que nos vimos
llevaba tres muertos en el rostro,
venía ladeando las sombras
cuatro pasaportes
y un bolsito naik

rumiarla -o de una poética de la creación según Discepolín

2010-03-08T14:29:00.000-08:00

"Y es que la creación de un tango no puede ser repentista, al menos para mí... Lo primero que me preocupa de un tango nuevo es la idea. A veces la he buscado mucho tiempo... Otras veces la idea me aprarecía de repente... Pero en todos los casos, después de tener la idea, he necesitado rumiarla, madurarla, darle muchas vueltas en el ventilador del 'mate' antes de ponerme a darle forma".

-Enrique Santos Discépolo.

no soy peronista, pero te la digo igual

2010-03-06T07:25:00.000-08:00

a vos te hablo
mal agradecida
de Eva y el General
que te dieron la oportunidad de nacer
y ahora arengás
que a vos te parió Cavallo
y el Bill Gates:

otaria clase de mierda,
hipócrita desmemoriada
milonguita barata
que por votar al Mono
quedaste bien pero bien amurada

a vos te digo:
andáte a cagar!

tanto me avergüenza
y retanto me asquea
cuando oigo en cualquier mesa
a tanta gente menza
ponerse de acuerdo
en que antes la cosa estaba mejor

que con ellos ésto no pasaba
que si los mataron
fue por algo
-nadie nace santo-

tanto lo he escuchado
que casi casi dejo de opinar
de hablar
y por poco que me opaco para siempre

pero si la dejaba pasar
todos ustedes,
peteros chupa picos de youmach,
me iban a matar

y te repito:
¡andáte a cagar!

réplicias

2010-02-27T10:07:00.000-08:00

levantarse de la cama
acodarse a un costado de ella
buscar rápido la mesa y su vacío
permanecer bajo el dintel de la puerta

si estás en tu casa
nadie sabe bien qué hacer

se corta la luz
se corta el sonido
el temblor no es del recital
ni de la disco

gritar desaforadamente
junto a los demas
tener paciencia
y calcular en la oscuridad
buscar la salida
que uno se sabía de memoria
pero que se olvida
en la violencia del temblor

si estás fuera de tu casa
nadie sabe bien qué hacer

las calles se agrietan repentinamente
uno baila sin querer
hay que sujetarse de algún lado
pero no hay lado
no hay promesas
de que te quedes con el marco de la puerta
en la mano
y parte del techo en la cabeza

vivir en el doceavo piso
habrá de convertirse
en un sueño atróz
vivificado por una realidad
que va más allá de la comprensión

gritos
por todos lados
niños llorando
con desesperación
aún cuando sus padres
los tengan abrazados

cómo explicarles
cómo decirles que todo está bien
cuando lo único que se piensa
es que todo acabe ya
que si algo nos pasa
llevame a mí y no a la nena, al nene

27 de febrero de 2010
3:45 AM
la voluntad desaparece
y lo único que se puede hacer
es acodarse como tortuga en algún lugar

autos y micros trizados
en pasos a nivel derrumbados
alguno que vive momentaneamente
el eterno martirio
confesándose delante del volante

puentes caidos
que el río Bío Bío
se va llevando lejos
sin responder
sin explicar

el Maule está jodido
mis amigos de Talca
de Curepto
¿quién puede decir dónde están?
no se sabe nada, absolutamente nada
y eso es un desgarro en el pecho
una filosísima impotencia

nadie sabe bien qué hacer
cuando pasa el sismo exagerado
apenas tocarse el uno al otro
para constatar el hálito
la espalda tensa
el corazón asustado

querés llamar
pero no se puede
las líneas telefónicas se han perdido
y uno cree que será así para siempre

Dayana llora pensando en sus primos
en sus tíos
su sobrina
y en su madre

me dice
"espero que no se largue
a correr por las calles
como en el 85'"

las sirenas inundan la oscuridad
los helicópteros pasan rozando
y te hacen creer que es una réplica
que viene, que no quiere cejar

los bomberos sirenean como neuróticos
y se van quién sabe dónde:
cualquier lugar, ahora, es ningún lugar

sucede la violencia
en el silencio ensordecedor
de la tierra
y pienso en el Dios en quien digo
que no creo

apenas me pregunto por qué lo hago
y le exigo
no nos hagas esto

los inquilinos
salen de sus departamentos
y bajan a las veredas

quienes no se han visto
ni hablado nunca
se preguntan
"¿están bien? ¿les pasó algo?"

los vecinos salimos a la calle
y recapitulamos
deducimos
examinamos lo sucedido
entre tallas de buen chileno
para relajarnos
para serenarnos
para no decir lo que pensamos:
"puede venir otra vez"
"quizá no se haya ido"

en el día buscamos en vano
cualquier locutorio
algún teléfono
y aún encontrándolo
no podemos hacer nada

cuando vuelve la Net
nos enganchamos
y nos escrbimos mensajes
o anotamos en el muro
diciendo
estamos bien,
¿cómo están ustedes?
¡respondan por favor!

mamá
no puedo llamar
no hay señal
quedáte tranquila
me quedo donde Javier

poco a poco
nos vamos enterando
de nuestras familias
de nuestros amigos
de que están bien

pero ni siquiera han pasado
24 horas
de este catastrófico calvario

pienso en Max
que tiene a su familia
en Conce
donde el sismo
tuvo su epicentro

pienso en si
la Conmoción
habrá tocado
en el galpón
o en cualquier otro lado

pienso en Andrea
pienso en Daniela
pienso en Gabriela
pienso en Guillo
y lo imagino en su departamento
en Bustamante

pienso en Gloria y en Cote
que están en el Norte
pienso en Alejandra
y en sus hijos
allá en Valparaíso

pienso en Carliños
y en don Vigi,
que justo se fue
para el Sur
mochileando

y pienso
que no existe nada peor
para un pampeano argentino
que un terremoto chileno

clara

2010-02-24T11:28:00.000-08:00

me telefoneó un sábado
al mediodía
me dió la hora y el lugar
no éramos los mejores amigos
pero fui a encontrarme con él

partimos escabiando
en el almacén de Cachito
tipo cuatro de la tarde
y seguimos viaje

40 cervezas después
caímos al bar Mickey
y nos sentamos, caradura,
en la mesa de unas flacas

ni Gabriel ni yo veíamos bien
pero hablábamos como posesos merqueados

el domingo no desperté en mi habitación
y a mi lado yacía un cuerpo desnudo

no sabía cómo llegué a esa casa
ella dormía tan quieta
que pensé que estaba muerta...

pero roncaba

estuvimos juntos unos meses
me llevaba diez años
al parecer, según repetía,
la tenía más clara que yo
y por eso me compraba ropas nuevas
y me corregía las puteadas

en la puerta de un boliche
la encontré con sus amigas
adentro iban a tocar los "Peligrosos Gorriones"
me saludó gustosa y confiada
como si fuese mi emperatriz
la primera dama

charlamos un rato
y antes de entrar
me preguntó si me había probado
la campera que me había regalado

le contesté que no
para qué?
mañana te la devuelvo

"lo nuestro acá se queda, bonita"

no sé si lloró
mientras yo me alejaba
pero me puteó de lo lindo
para ésta vida y la que viene
mientras yo pensaba
"nadie la tiene tan clara"

el mundo sigue ahí, amor

2010-02-22T09:32:00.000-08:00

a Dayi-O

salimos de la casa

para cerciorarnos
de que el mundo seguía ahí
caminamos despacio
en silencio
de la mano

en la plaza buscamos
a nuestros amigos
y al gato pardo babeador
que al pasar
nos exige la palma
para su lomo

doblamos en Seminario
dejamos detrás
a los chinos insomnes
para llegar al país
de los usureros liliput

una luquita en el bolsillo:
pan y cigarrillos

doblamos en Bustamante
a medio camino
ella se agacha
toma el papel
y me lo pasa:
la luquita de la gracia

volvimos callados
a la plaza
nos sentamos
prendimos un cigarro
sólo uno
y fumamos

la Negra se larga a llorar
despacito
como quien no quiere deschavarse
y me confiesa:
es que me da pena...

...

2010-02-20T06:41:00.000-08:00

Vuelvo a tener delirios de pobreza

la loba herida

2010-02-16T13:58:00.000-08:00

estábamos en la puerta
era invierno
adentro sonaban los
Todos Tus Muertos

cuando se trabaja en boliches
te terminás pudriendo un poco
aunque adentro esté tocando
Pink Floyd:
no existe mejor forma de perder la épica del agite
que con los rockers peleando como putas

Temperley era un ataúd con la tapa abierta

una pareja pasó discutiendo a nuestro lado
Christián ironizó por lo bajo:
no seas boludo, flaco,
con el frío que hace
no te podés pelear justo hoy

subían el puente para cruzar las vías
cuando la oímos gritar

el loco la tenía en el suelo
agarrada de las mechas
la golpeaba en la cara

empezamos a correr
para agarrar al mariconazo

ella gritaba
pedía ayuda
le decía
No, Daniel,
por favor basta!

le soltó la cabeza
le puso dos puntinazos
en el pecho
en la panza
y salió corriendo

Temperley era una fosa profunda
que revestía gritos de lobezna

pequeña amiga

2010-02-13T06:08:00.000-08:00

mon petit ami, anabelle
perlita caraqueña
hacé un alto en tus dilemas
y pensá en mí

nos conocimos en buenos aires
hace dos tendidos años,
yo te hablé de la tierra que amaba
y vos te fuista a córdoba
donde encontrarías la libertad
y también esa minúscula desgracia

anabelle, mon petit ami
filósofa de venezuela,
hacé un alto en la búsqueda
y pensá en mí

yo nunca tengo plata
para salir
y viajar y verte

vente pa' chile
a visitar a mi familia
mis amigos
y estas calles

acá tenés techo
comida
y la amistad de siempre

raro

2010-02-12T07:45:00.000-08:00

es como cuando te ponés denso
y la otra persona se da cuenta
vos también lo notás, lo sabés,

pero la noche es una ausencia de promesas
y a vos se te va relajando el panorama
tu historia
el mundo
la psicología
y cualquier manual de autoayuda

y al final te importa un reverendo huevo
simular y mantener una postura
que en nada te representa
sino en la mentira más absurda de vos

y seguís denso
y pensás que no estaría mal
que todo se vaya a la mismísima mierda

y ella...

ella deja de mirar de lado
baja la mano de su menton
sus ojos empiezan a brillar
y te observa
te oye
te anhela

te mira
y te sonríe,
enamorada

paranoicus severus

2010-02-11T08:53:00.000-08:00

se te armó la gorda, querido
te querés rajar hoy mismo, no?

lo hubiéras pensado, gilún
ahora, cagaste

cómo que no?
yo siempre te banqué
y te banco hoy
mañana
y pasado...

... pelotudo...

vení salame
metéte en ese baúl gris
y no digas ni Mú

luego del pánico

2010-02-11T07:04:00.000-08:00

Gabriela me escribe:

"de eso he estado mejor,
se han ido las crísis,

pero ha vuelto
la lujuria de la soltería"

leí las últimas estrofas
y sentí música

quemando los tablones

2010-02-10T11:38:00.000-08:00

fuiste nuestra estrella

pero nunca te encendiste:
estabas muerta desde que naciste

te seguimos desde chiquitos
y nos ilusionastes

los sábados fueron días de santos

y todos ibamos a tu misa

en cuyo verde altar

devorarías todas nuestras felicidades

y nuestros sueños de ascenso

te seguimos más de diez torneos

y te cagaste

te seguimos en cinco finales

y nos fallaste

copamos más de veinte potreros

donde con un sólo grito

nos volvíamos locales

y nos pasate por el culo

fuiste como un pastor evangelista brasilero

quien nos obnubilara con la llegada

de ese uruguayo

que no valía dos mangos,

patadura, comilón y garca

te seguimos por todos lados

y te reías de nosotros

mientras nos acariciabas

mostrándonos empolvados trofeos

de victorias pasadas

tuviste el estadito con popular vieja

y platea recién estrenada,

pero el fútbol

nunca fue lo tuyo

-y nosotros te creímos-

en la cancha de Escalada

yo me sentí desganado,

pero te di una oportunidad más

ya sabía que no ganarías ni al balero

a las bochas o la rayuela,

pero yo sí iba a lograr mi ascenso

quemando los tablones

de la cancha de los chetos

hipersensibilidad

2010-02-10T09:29:00.000-08:00

las mujeres hipersensibles
se emocionan sin esfuerzo
y lloran con cualquier pavada

una pelicula con final feliz
un saludo en su cumpleaños
un arito
una rosa
un perrito flaquito con sarna

a mí siempre se me pone dura
cada vez que viajo en micro

influencia

2010-02-10T08:51:00.000-08:00

cuando escucho a Muddy Waters cantar

me agarran unas ganas

desenfrenadas de cojer

tomar ron

fumar mucho pucho

y volver a cojer

cuando en algún lugar

suenan los Magnolia Electric Co.

me dan ganas de vestir camisas leñadoras

jeans gastados

botas texanas

sombrero de ala ancha
romper la botella de cerveza

contra la barra

y borrarle la cara

al que tenga más cerca

cuando alguien pone el disco Up de R.E.M.

recuerdo todos mis errores y falencias

mis engaños

mis temores

y me vuelvo modesto

aún no le cortaban las piernas

2010-02-10T08:21:00.000-08:00

tenía 6 años

y estaba solo en casa

cuando D10S

virló la delantera

el mediocampo

la defensa

para hundir el arco

y una parte de la historia inglesa

y salí al jardín corriendo y grité

grité tanto y tan fuerte

que cambié

de voz

antes de tiempo